Когда я начал искать свой военный билет, я и не подозревал, с какой гаммой чувств и воспоминаний мне придётся столкнуться.
Билет этот затерялся где-то у меня в «архивах». Так я называю довольно беспорядочное собрание старых документов, писем и открыток, которые дожидаются своего часа в нескольких картонных коробках и больших конвертах. Нет нужды и говорить, что без лишней надобности в эти «архивы» я стараюсь не заглядывать.
Но военный билет понадобился, чтобы подать заявку на новый загранпаспорт. И вот после нескольких дней «откладывания на потом», я наконец-то собрался с духом и приступил к поискам.
Поначалу всё шло хорошо. То есть билета нигде не было, но была непоколебимая вера, что он вот-вот появится: мелькнёт среди пожелтевших от времени бумаг, выскользнет из истёртого конверта или обнаружится каким-то схожим образом.
Признаюсь честно, через час активных поисков оптимизма у меня заметно поубавилось. Я уже по третьему кругу перелистывал свои бумаги, мучительно пытаясь вспомнить, когда и при каких обстоятельствах попадался мне на глаза этот неуловимый билет в последний раз.
Вдруг мой взгляд наткнулся на покрытую пылью коробку, которую я пропустил ранее. Увы, вожделенного документа в ней не нашлось. Зато здесь лежали старые письма – весточки от родителей, сестры, друзей и других дорогих моему сердцу людей. Эхо из навсегда ушедшего времени, когда люди отправляли друг другу не электронные послания и SMS-ки, а самые настоящие письма – те, которые с маркой, индексом и от руки.
Я листал пожелтевшие от времени конверты с бывшими своими адресами, смотрел на въевшиеся штемпели со старыми датами, перечитывал давно забытые строчки, выведенные на бумаге разными почерками – от каллиграфического до еле читабельного. Порою мои глаза начинали предательски слезиться… Может, от пыли?
Вот письмо от отца. Их у меня мало: штуки две-три. Вот весточка от русской слушательницы на Кубе с подробным рассказом о непростой жизни в Гаване в начале 90-х годов прошлого века. Очень просит Библию на русском языке. А это пожилая американская чета пишет из Флориды о том, что у них был ураган. Письма обычно писал муж, а подписывались они всегда вместе. Мужа больше нет, он умер от рака года четыре назад.
Вот милые открытки и добрые слова, выведенные старательным почерком отличницы. Пишет молоденькая студентка, ещё подросток. Она родом из Тбилиси. Начинает учиться в США. У неё всё ещё впереди: и степень бакалавра с отличием, потом – мастерская… Красавица и успешный аудитор, сегодня она не даёт покоя женихам и хед-хантерам, которые переманивают высококлассных специалистов из одной фирмы в другую.
Поток писем в последние годы полностью исчах. Мы привыкли к мгновенной доставке сообщений, в которых – не чувства и размышления, а голая, обезличенная информация. Мы ленимся и не доверяем почте. Да и писать «от руки» многие уже напрочь отвыкли. Легче позвонить.
Всё, что у нас остаётся – это дорогие письма из прошлого. Коллекции личных весточек, наверное, сохранились не у всех. Но, как это ни странно, у каждого из нас есть письма от апостола Павла, Петра и других «мужей Божьих». Мы открываем Библию и перед нами их послания, написанные от руки почти два тысячелетия назад. Написанные и для нас тоже.
Их бережно переписывали снова и снова, передавая из поколения в поколение. И вот сегодня мы мучительно ищем что-то и вдруг неожиданно натыкаемся на эти письма, такие древние и такие современные.
Это другой языковой стиль и тепм, это жизнь, непохожая на нашу. Но слово, выведенное давным-давно на папирусе и пергаменте, неожиданно трогает наше сердце. Казалось бы, это лишь строчки убористого текста. - Картинок, как правило, нет; «смайликов» тоже. Письмо шло до нас непостижимо долго. Но мы начинаем читать, и вот мы уже грустим и радуемся, молимся и находим утешение.
Такова сила письма, написанного человеком под вдохновением Божьим. Слава Богу, за эти эпистолярные творения, которые всегда рядом – только возьми с книжной полки Библию, сдуй с неё пыль и начни читать…
А билет свой военный я в конце-концов нашёл. Но это уже тема для другого рассказа.